Cicatriz

O que sou (?)

pouco importa

aos teus olhos

e ouvidos

autoreflexivos

O que sinto

em segredo

não sei repartir

só sou inteira

e impossível

de presumir

O que sou

aqui não cabe

e o que sirvo

vestindo letras

poucos sabem

traduzir

***

E eles, o que são?

Tantos e tão

O(h).cu(l)pados

presunçosos

de seus saberes

livrescos

esquecem-se

que o eu real

não se resume

ao lírico

e que até mesmo

este eu/ele

às vezes sangra

e chora

e dói

***

Um eu

que agora

fragmenta(-se)

em versos

as dores

como cápsulas

para amenizar

placebo

percebo

e me guardo

nova(a)mente

em baús e caixas

em balões e sonhos

em pó e enfim

em mim

sou só

Cicatriz