Ingratidão.

Há flores no chão

e rastros de sangue,

pessoas curiosas,

outras distraídas

acostumadas,

nem um crime

chamam-lhes à atenção.

Perderam a alma

não sentem, mas dor,

nem a própria dor

de saber que morrerão

igual a todas.

O medo lhes tirou

a face, perdeu o disfarce.

Andam sem rumo... apenas seguem

a multidão para um abismo:

o da ingratidão.