Estúpidos

Somos todos estúpidos em pensar

Que tudo o que escrevemos será lido, comentado e divulgado.

Nosso cérebro fica entrincheirado,

Esperando uma oportunidade para abocanhar um comentário,

Nulo se for o caso, sem nenhum nexo.

A quem isso interessa? Pode me dizer?

Você que está aí olhando para cima,

Esperando alguém verificar a sua rima,

Que ironia, não chore, não ria.

Você é como tantos outros.

A quem isso interessa? Pode me dizer?

Alguém já disse tempos atrás;

“Aonde quer que eu vá,

descubro que um poeta esteve lá,

antes de mim.”

São palavras ditas por alguém como Freud,

Que não dispunha de factóides,

Mas que como eu, persegue o que nunca foi escrito.

Às vezes penso até em desaparecer,

Por não conseguir dizer o que já foi dito,

A quem isso interessa? Pode me dizer?

E as trincheiras cavadas no inconsciente,

Definem o padrão de todos nós,

Que só escrevemos quando nos sentimos tão sós.