Borboletas

Sim.

O entardecer parecia tardar como se estivesse distante do tempo.

As borboletas estão voando, levemente pelo ar.

Lá estão elas,

amanteigando o crepúsculo escarlate,

consumindo-se pela escuridão das leves e fortes sombras de horror,

de medo.

Perderam-se,

sem dúvida,

e brilham como belos diamantes de pedra polida.

Era um campo de sangue e até parecia possuír braços;

um abraço mortal.

Escolhas? Sempre há escolhas...é só reparar nas cores daqueles inquietantes seres de rubi.

Não, não são reais.

O real é mito,

e a verdade é tudo aquilo que se torna irreal pelos caminhos da mentira.

Mentira? É o mundo deturpado,

claramente,

maleado.

Mas quem se importa?

Só as borboletas, e só elas,

existem.

O resto, é resto.

Meu coração: só mais uma mentira.