O Bem e o Mal da escritura

Gosto de passear sozinho com um tumulto de vozes querendo me preencher - numa perseguição implacável.

E no fundo não gosto mais de estar sozinho, gosto é da algazarra.

O que seria de nós sem essas vozes caducas,

nós que vivemos das palavras que um dia irão caducar . Que história mais maluca?

Não fui eu quem disse...

Foram as próprias palavras já caducas. E cadê as palavras originais?

Procurem-nas em outra escrivaninha,

aqui só vivemos de memórias que não se tocam,

não se aproximam,

e não se sentem.

A originalidade está presa ao cursor deste teclado também um pouco maluco.

Como não seria insano,

se os dedos que o tocam são desatinados,

se a fúria que guarda são essas energiazinhas infrutíferas,

esse Mal que não é mais que uma delícia de Bem...