"A CROSTA DAS MÁGOAS"

A poesia não tem rosto,

Não fala e pensa, nem ri...

Ela faz parte do vento;

Sopra e geme aqui dentro,

Desde o dia em que a vi...

Resiste, transgride e acena,

Numa doce calma serena;

Brisa de um mar que senti...

Tudo fica suspenso nela;

As árvores, a vida e a terra,

Os homens, a lua e as águas.

Uma névoa cobre a guerra

E um choro sentido de vela,

Dilui a crosta das mágoas...