O ESCRITOR

Anos se dedicando à sua própria obra

Seu talento era pra si motivo de bastante orgulho

Sentia que era um dom manifestar seus pensamentos

Sabia que tudo tinha mais valor por carregar sentimento

Seus escritos não revelavam apenas seu estado de espírito

Mas tudo que podia ser sentido a cada emoção exposta

A cada pergunta feita que nem sempre exigia resposta

Os anos passaram e percebeu que seu tempo

Já não era tão extenso como antes

Percebeu que suas costas sentiam o peso dos dias vividos

Seu semblante já se via bastante envelhecido

Por mais que não lhe restasse praticamente mais nada

Ali, em seu silêncio, ele trabalhava

Todavia, permanecia triste, beirava um quadro depressivo

Olhava pra suas mãos e não via mais vigor

Faltava-lhe ânimo, o ímpeto de vida de sua juventude

Sua voz embargava nas palavras e com dificuldade as pronunciava

Seus olhos estremeciam diante das letras?

Ou as letras estremeciam diante de suas vistas?

O papel cada vez mais distante parecia estar

A escrita aos poucos se despedia

Sua vida cada vez mais próxima do fim

Sua alma sentia o aroma doce dos jasmins

Com o vento que suavemente soprava e secava suas lágrimas

Em seu último suspiro, de repente um pedido

Deus, não torne em vão todo este meu legado aos homens em vida, deixado