Daquele modo

Antes fosse daquele modo,

Não desse:

Esse é covarde.

Por detrás das grades,

Labora um ser

Sem mais curiosidade,

Sem mais ação

E sem mais lástima.

Há que se questionar

Qual contra fastígio maior

É não ser o que se destina,

Porque se obstina em insistir,

Mas a mesmice é cerceadora.

E, ao tardar, já não será mais nada:

É um pedaço do que sonhou ser, mitigado,

Um momento inexpressivo,

Em suspensão.