Dias de inverno
Março já se finda no calendário.
Os ventos, anunciando o outono,
pouco a pouco, mudam o cenário.
Logo, o inverno será único dono...
Em seu desatino, tão autoritário,
rouba-me todas as delícias e prazer,
privando-me do lindo imaginário,
das tantas carícias, do seu querer...
Sem sua forma perfeita, mais bela,
a mente, iludida, segue a jornada,
sem suas ilusões, sem mais nada...
Atiça a cabeça, ainda, a vil procela;
Mesmo que este espaço seja infinito,
quem sabe, escute-se o meu grito...
Oswaldo Genofre
(Imagem Google)
Março já se finda no calendário.
Os ventos, anunciando o outono,
pouco a pouco, mudam o cenário.
Logo, o inverno será único dono...
Em seu desatino, tão autoritário,
rouba-me todas as delícias e prazer,
privando-me do lindo imaginário,
das tantas carícias, do seu querer...
Sem sua forma perfeita, mais bela,
a mente, iludida, segue a jornada,
sem suas ilusões, sem mais nada...
Atiça a cabeça, ainda, a vil procela;
Mesmo que este espaço seja infinito,
quem sabe, escute-se o meu grito...
Oswaldo Genofre
(Imagem Google)