SINA

Naquela sexta-feira morrendo, horrenda,

ritmada por gritos de dor, pelo tamanco

da corja louca, desvairada, ensandecida,

capitaneada por um deus néscio, manco,

condenado, morto, estava de véspera ele,

a dormir num sepulcro fétido caiado de branco.