soneto sem senso

se meu sangue consente

que sejas flor

é porque meu amor ausente

será torpor

se teus olhos me desveem

que eu seja angústia

ávido avalio o que vem

no latido da astúcia

o senso se senta no paradoxo

a práxis se anuvia no contragosto

vivo numa redoma sem qual

bela cismávamos de nossos anseios

lembras os banhos em rios aqueles

atei meus corcéis na concisão aquela