A Cruz não é de Madeira - Hipocrisias - LIII

Não faço

ideia do

sabor do beijo

no cotovelo

raspado pelo

orgulho de se

entregar a

uma chispa

de estrela;

tenho, apenas

uma leve sensação

que uma tempestade

receosa pode

molhar copiosamente

meu deserto sem

portas.

Flertes entre

nuvens,

dias tão úmidos.

Desembarque!