Bigode colorido de amarelo do vovô morto

Sobrancelhas revoltosas

de travesseiro noturno

que a fronha afronta

baba sobre a gravata borboleta

que desloca pelo quarto quatro quânticos de caos

vovô tinha nicotina no bigode

vovô morreu alegre

vovô nunca leu Kant

no seu canto cozia retalhos

sobre o joelho coto

vovó sempre dizia que vovô era “lôco”

vovô roía unhas e cuspia sobre as avencas

chovia às pencas no dia que vovô morreu

vovô não era poeta

vovô não era esteta

vovô não era atleta

vovô batia ponto na repartição quando era jovem

a juventude é uma coisinha tão distante

tão distante

tão distante

que vovô acho que não viveu.

A juventude é o xixi do cágado.