Poesia

Luxuriosas, as palavras,

Dançam sedutoras ao redor de mim,

Como centelhas da mesma fogueira,

Me queimam, prazerosas, com o meu fim.

Um doce tormento, silêncio

Sepulcral e majestoso.

Caleidoscopicamente,

Em teu versejar suntuoso.

As letras se embaralham,

Se completam e reorganizam.

Se quebram, mudam de sentido,

Separam-se em novas sílabas.

O teu toque pessoal atrás da tela

Em suaves machadadas a teclar,

Esmigalham a minha alma

Quando, verso a verso, me vêm tocar.

Desfaço-me em borbulhas,

Restam átomos soltos na imensidão,

Pouco a pouco, me recobro,

Reconstroem-me a razão.

E como nomear um sentimento?

Como vocabularizar uma sensação?

De todas as línguas, buscaria verbetes

E, ainda assim, não haveria tradução.

Porque A Poesia, assim dita,

Artigo definido por pressuposto,

É a prova real de que há magia

Em fagulhas, brilhando, através dos poros.

Indo morar no papel ou na tela de um aparelho morto.