Primavera:

Primavera:

Vai-se a tarde,

não são verdes os campos

as flores estão tristes

desta florida primavera.

Vejo o sol indo-se,

sereno sem piscar,

quisera ver outros campos

nele dormir e sonhar.

Ver um lago azul,

com cirnes brancos a nadar,

os pássarosa cantarolar.

São apenas quimeras de mim

voarei a noite a encontrar

o brilho da lua em m´alma.

26.09.218

ltslima