Abstrato

Em certos dias,

há um marasmo qualquer

que faz de tudo clichê...

A vida, o seco, segue

num quê que, enfim, perseguem

vazões viscerais do ser...

E como existe a razão

se o tal destino o fim?

Entregue a ao dispor da sorte

os nortes são sempre incertos;

os tinos inconsequentes;

abismos , decerto, perto,

e a morte sempre iminente...