Gardênia

Tocada pelo vento da tristeza,

A dor alvoroça-se posto a mesa.

De Sorte amarga e Malfazeja,

A lança em teu peito assim Dardeja.

Pelas noites e cartas sem Amor,

Cultiva-te, ainda és Flor.

Vinde bela, ímpeto a se recompor,

Do teu triste rastro, feito em tanta dor.