Hilda

Ama-me. Ama-me mesmo se eu te diga

que minhas palavras

não são feitas de flores

nem de gestos ilícitos.

São frias. Tinta.

De folhas. Saudade, Hilda.

Tua face geratriz

causa-me mel e bromélias abertas na boca.

És beleza eterna. Incansável. Imutável.

Indizível como a face de Deus nos mares.

Presença leve. Toque fantasma

na pele. O cardo. Sussurro.

Lágrima de sal em meus olhos despreparados.

Ama-me. Que não sou feito de carícias

Nem de pedras. Mas olhares.

E te procuro. No balanço. Na loucura.

Procuro sem nunca tocar-te.

Como posso amar-te

se somente te sinto

quando estás como conhecida,

peixe ferido?

Sem mitologias. Pulo o muro.

Pulo o tempo. A vida que é nada mais

que uma montanha que me adentra à força.

O mal-estar contente das horas

procurando-te. Tecendo os fios de prata

do tempo alusivo.

Perverso.

E te digo também

que me alimento dos teus textos.

Como de mariscos. Camarões. Caranguejos.

E neles descubro a plenitude

de uma tarde em sonho primaveril.

Tetricamente faço-me marinho.

Armado o peito em profusão respira o linho

de suas roupas que recrio em desenhos.

Estamos unidos. Atravesso a ponte desconhecida

onde te encontrei e não te vi.

(É que mesmo a casca dura

atravessado canto à obra polida.

Verdade encontrada na mentira).

Legado místico. Mulher acima dos céus.

Pó de ouro. Coluna Coríntia. Arca.

Debruço-me sem fim.

Ambiguidade do não estar e permanecer.

Mas tu és terra, bem sei. És maça-verde

que mastigo e me digo:

Tu estás.

E se te sinto

em completo gozo e linha.

Reta. Porém curvilínea

se me afasto um pouco.

Se te sinto é porque te vejo.

Não é desejo: Afirmação do pejo

fascinante da procura. Da luta perdida.

Eterna busca que encontro um pouco cada dia.