Imprecisão
Eu miro um horizonte enfermo
Lá, onde jaz o meu desterro
Ermo retrato do porvir.
Ir ou ficar: é só o tempo
Que escreve as linhas desse intento
Céu ou inferno: mesmo caminho?
E a nossa dor de sermos sós
Põe-se ao nascer de um novo sol...
-Mesmo horizonte, o que a acolhe.
Nesse saber que a vida tolhe
Não há retornos no final
Somente as cores do arrebol.
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Imagem: Ana Bailune
