Oaska, a rota do medo

O santo baixou nervoso

Trazendo em tudo o que havia

As cores nobres de Avatar.

As luzes da cidade cintilavam no horizonte

Como se fossem próprias.

Do lado direito era só abismo;

Do esquerdo, palavras sem fim.

No centro, redemoinhos sem trégua.

A música, dançando feito línguas de fogo,

Fazia do pensamento

São João temporão e absurdo.

Os olhos, fechados ou abertos

Não faziam a menor diferença;

O que se via era compulsório.

Fractais explosivos e abrasadores,

Como quadrados de desenhos de toalhas

Do sítio das vovós mais antigas.

Não se ouviam mais os automóveis,

Tampouco seus torpes ruídos;

Mas as sirenes soavam desespero,

Indicavam guerrilhas invasoras.

A floresta era lugar seguro;

Mesmo com todos os sacis,

Fadas gnomos e druídas.

Aliás, era por causa deles mesmo.

As nuances da fogueira ardiam;

Porém não era tez do fogo.

Fogo negro. Onde já se viu?

Índio velho, burracho dormiu.

Quais seriam os próximos dias?

Haveriam amanheceres?