Fim dos tempos

É chegada a hora,

Dos mortos caminharem sobre a terra.

O caminhão sem freios,

Desgovernar na banguela.

O polido rapazote,

Transmutar para a fera.

A Emo tresloucada,

Dar aulas de etiqueta a comportada donzela.

Muitas cabeças rolarem,

E serem servidas em lustradas baixelas.