Vírgulas

As palavras não são ditas por você

É você que se diz pelas palavras

Não são os dias que passam por você

É você que vive os dias, um a um...

Definhando até que chegue a morte

E enquanto isso, tudo que há é poesia.

A poesia que se diluí na primavera contida

A poesia ilusória da vida e da morte.

Na flor da lapela do cadáver

Nos olhos tristes da criança desnutrida

Na roupa suja jogada no corpo

Arquitetando decência numa miséria explícita

Há poesia nas palavras não ditas

E sobrevive ainda a poesia,

nas palavras malditas

Na febre, no frêmito...

Na catarse epilética dos gritos,

sussurros e ladainhas

Há poesia exatamente

no vão entre o sofá e a almofada

Apertada no peito, marcada no calendário.

E regada pelas lágrimas no chão d’alma

É a lama que nos revela a solidez

Assim como é a água que nos revela a terra.

É a palavra que é ponte, e é trégua

E nos redime nessa batalha invisível.

Nas orações e preces.

Nos mantras e nas cantigas de roda.

Na música litúrgica dos rituais imponentes.

E na cantiga de ninar.

A poesia é soberana e preexiste

a tudo afinal...

E, então somos as palavras,

Moldamos-lhes sua fonética,

Desenhamos-lhes uma grafia,

a expusemos em caligrafia.

Nua pelo manejo da mão.

Pura pelo aceno do significado

tatuado na semântica complicada

dos solitários.

Repleto de silêncio poético

das vírgulas.