ESTAÇÕES DA SOLIDÃO

Ruas já quase desertas

As árvores nuas, descrentes

É noite, os olhos úmidos

No quarto, a cama comporta

O corpo tal como folhas mortas

Espalhadas inertes pelo chão

Pálidas, rugosas, amarelecidas

Ele está vivo, não morre

Sonha que chegue o outono

Da sua renovação

Ruas desertas, assustadoras

Ventos sibilantes, cortantes

É noite e há névoa nos olhos

No quarto jaz numa cama fria

Um corpo só, debaixo do calor

Emanado apenas do cobertor

Ele não está morto, e, vivo

Sonha que finda o inverno

Da sua solidão

Ruas alegres, inundadas de luz

Temperatura amena, frescor

É noite, tênue luz nos olhos

No quarto, a cama como tapete

O corpo se anima com as flores

Cobrindo-lhe tal um jardim

Exalando perfumes de cravos

Ele não está morto, e, vivo

Sonha que chegue a primavera

Com cores e odores de vida

Ruas fervilhando de gente

Calor que espanta o sono

É noite, os olhos brilhantes

No quarto, na cama o corpo nu

O corpo quente, quase febril

Queimando as entranhas

Exaurindo de desejo sem fim

Ele está vivo, não morre

Sonha que chegue o verão

Que aqueça a sua esperança

Murcham as folhas de outono

Orvalham-nas o frio inverno

Enquanto esperam as flores

Que nascem na primavera

E chega o calor do verão

Na solidão de cada estação

Refaz-se a esperança

Da vida em renovação