O martelo

Certas coisas

Não entram na cabeça

Sou assim

Gosto do homem-morcego

Ninguém é perfeito

Ninguém é um pé de feijão

Desculpe

Minha casca deve ser fina

Não acredito em nada

De vez em quando leio um livro

Pessoas escrevem

Deuses não

A verdade quer você aceite

Ou não

Perturba as nuvens no céu

Penso nas linhas sem conforto e paz

Esta sobrando amargura e hipocrisia

No mundo dos perfeicionistas

Tudo que esta dentro do peito

Não tem cura

Nem nunca terá

Não adianta entupir de pilulas

Apenas calor e pancada

Forja o aço