Numa sacada da Tubal

Primeiro: já não estamos onde se lê.

Transporta-se direto às veredas,

Onde existe uma semi perfeição,

Ramos e galhos que se entrosam,

Juntos em disforme plástica,

Plástica tão forte com uma Pietá,

Corredeira de fluxo fixo,

Dispersão de atitudes,

Vontades mais rápidas do que a própria corrente.

O que a mulher sente não é de todas,

O que a mulher sente e dela,

É de suas costas,

É de sua cela,

Dentro da nova lei:

Amigos levam amigos.

Logo o pássaro noturno narra seu último abismo e voa até o centro de uma praça de cara morta pra noite.