Órbita externa

Por entre os dedos da mão

Tem unha, pele e caneta

Papel também, mas

Palavras, se me não dá na veneta.

Por um momento me tenho

Como que num pesadelo

Pois não consigo lograr

Nem meio termo ou inteiro.

Nos quais pudesse emitir

Isto que em mim já corrói

Pois o que venho a sentir

Se não externo me dói.

Dói como a dor de querer

O que se pode e não tem

Se já me não dá palavras

Dado me é fato ao desdém.

Ceder, contudo não posso

Pois que de mim já não passa

Só temo que se demore

E só me reste fumaça.

Da inspiração que ao poeta

É dada neste momento

E que tão dispendiosa

Torna-se dos argumentos.

Então falei do que penso

Com os aparatos que pude.

Usar os termos mais simples

Foi só questão de atitude.

Lindo Holanda

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