58°

Eu te amei querida

Cada gota da minha vida

Era para a sua vida

Cada suor no meu rosto

Era para a sua felicidade

Mas eu fui infame

Morto por desejos

Um ser decadente

Não se pode dar-se

Ninguém nos quer

Desejos são sementes

E mal regadas

Não se desenvolvem

Amaria-te, se voltasse

Mas todo regresso

É uma adaga

Que fura a gente

Cicatriz mal curada

Não pode infeccionar

Amar você foi bom

Mas deixou seqüelas

Otreblig Solrac - O poeta burro