Manuscritos VII

A velha tinta invisível

Esbarra por todo o papel

Imagino os silêncios nesses espaços

Desaparecendo um por um...

Se soubesse encontrar as rosas

O frio não sufocaria o corpo

E os versos não afundariam no travesseiro

Quando me retirassem as palavras!

Estou procurando o rascunho

Em qual gaveta o deixei?

Se tivesse identificado

Não teriam manchado de tinta

As minhas mãos e o papel

Quem poderia ver?

Acaso alguém saberia qual tinta usei?

Os seus olhos estão abertos

Mas é incapaz de visualizar

A tinta que borra as palavras

Quando você não está

As palavras escondem entre os teus dedos

Mas não posso guardá-las em um envelope

Aprende a ver a tinta espalhada nas letras

Com os olhos de uma criança.

Se lhe retirassem o peso dos versos

Aliviaria a dormência de tuas mãos ao escrever?

Ou seguraria as palavras dentro do peito

Esquecendo do dia que respirava aliviado

Para viver no passado sem esperança?