Retrato

Dentre a palma das mãos

Os insensatos me chamam

Com as devoções de antes

Já me fizeram o sempre

Com dedos rabiscados

As paredes de gesso

O lápis de cor,

O amor que se porta calado

Ao meio do talvez

Talvez sinta o dito diante

Como as flores da primavera

Posso respirar um bom perfume

Entre cada porta de madeira

Pinto minhas unhas de vermelho,

Ele me põe no ar

Me lembra o que fui sem me machucar.