- Ventilador

O vento quente do Espírito me tira uma dor,

À qual pessoas ou objetos não podem tirar:

Neste terrível mundo eu vou ter mais horror...

Ah, os espinhos das flores me fazem gritar!

Antes a minha mão sangrenta semelhante

à do Mestre do que à de Pilatos, lavadas.

Por isso, a cada adversidade, triunfante,

terei, das mãos do Senhor, uma voz ligada.

A voz de que falo não é das ondas do mar,

Mas sim daquele à quem me dá consolo;

Confesso: o desespero me faz perder o ar.

Sobretudo aquele som me fará amável colo.