- Ventilador
O vento quente do Espírito me tira uma dor,
À qual pessoas ou objetos não podem tirar:
Neste terrível mundo eu vou ter mais horror...
Ah, os espinhos das flores me fazem gritar!
Antes a minha mão sangrenta semelhante
à do Mestre do que à de Pilatos, lavadas.
Por isso, a cada adversidade, triunfante,
terei, das mãos do Senhor, uma voz ligada.
A voz de que falo não é das ondas do mar,
Mas sim daquele à quem me dá consolo;
Confesso: o desespero me faz perder o ar.
Sobretudo aquele som me fará amável colo.