Ovelha Muda



Como Ovelha muda Ele foi,
Sua lã branca, imaculada,
Foi manchada com seu Sangue inocente,
Há quem cante tamanha dor,
Há quem faça poesia do Seu sofrimento,
Mas nada chega perto
Do que Ele realmente sentiu...
O silêncio talvez fale mais alto,
Cante o sofrimento que não
Consegue ser entoado por nota nenhuma,
As palavras de tantos lamentos talvez amenize
O que até hoje é visto com tamanho horror
O que Ele passou em nosso lugar...
E nós? Que fazemos no lugar dEle aqui?