Dias contados

Haverá quem conte seus dias,

ou vivemos apenas na ilusão do agora?

Esta vida é feita de dias contados,

mas os dias são feitos de momentos eternos.

Porque para as gentes, as tardes não são passageiras

e o azul do mar jamais sairá de seus olhos.

Esta vida é feita de dor transitória,

de alegria temporária, de angústia provisória.

É feita também por barulhos que se calam,

silêncios que se quebram e assuntos que se findam.

Toda esta vida é feita de pressa

para ter, pra comer, pra saber.

E dos dias não querem ver o fim,

só viver pra nascer, crescer e morrer.

Esta vida tem horas profundas,

tão rasas como o chão em que piso.

Tem ainda muitas horas incertas,

tão certas como o céu em que miro.

Nesta vida o correto é viver:

beijar, abraçar e afagar.

É levar no semblante a leveza

do pesado das coisas que há.

Nesta vida o correto é morrer:

deixar, se dar, não ficar.

É trazer bem no peito a paz,

que a guerra daqui de nós quer tirar.

Haverá, pois, quem conte seus dias,

ou vivemos todos na ilusão do agora?