Do campo santo ecoam sonoros lamentos 
Vultos disformes brotam de todas tumbas
Rasgam a madrugada no breu agonizante
Em vão procuram aquecer gélidos corpos.
 

Entre antigos rosários e amareladas velas
Mãos escarnadas comprimem frias contas
Disformes perdem-se em gritos delirantes
 

Rotineiramente o dia engole restos da noite
Murchas coroas adornam insaciáveis larvas
Que implacáveis reduzem o homem ao nada.

 

Ana Stoppa.