Retorno

Com sirenes os sons estridentes

varam a noite das ruelas em bruma;

o espoucar das pistolas em mãos inclementes,

projéteis perdidos por entre a chusma,

estilhaços de vidros, bebê perfurado,

o pânico e o medo decidem a sorte

na ronda noturna em busca da morte.

É a sina dos egos que voltam trazidos,

as asas partidas pela reencarnação;

mas a fé inda existe, e mesmo perdidos

rezam seu terço, joelhos no chão.

Buscam refúgio no Mestre e amigo,

aquele da cruz pendurada na porta, escondido,

rasgando, sangrando com pregos nas mãos;

e todos que crêem, por certo verão

o Mestre dos Mestres partindo seus cravos,

abrindo seus braços envolvendo os irmãos.