Caneta

A caneta fere as páginas virgens

de um tempo pleno de ausência.

Enchem-se os dias de nada

e escrever é quase delito.

Mácula neste branco vazio.

Entre a pena e a mão

corre um rio em chamas.

Entre o peito e a boca

eleva-se a lava de um vulcão.

Que o gelo seca.

Que as tempestades apagam.