Lição

Assim que vislumbro

a furtiva sobra de futuro,

furto-me aos arremedos das derrotas.

E tortas,

as portas e hostes do passado

são vencidas, consumadas

na insistência senil

de purgadas prisões do espírito.

O outono é clássico,

o inverno, sisudo chapéu de soslaio,

e a primavera...

ah, a primavera!

Já te sinto perene,

mesmo na ausência, ainda,

de perfume.