mesmo tão tarde

gastamos nossas esperanças

a tantas horas intrépidas

de fantasias, do mínimo entretenimento.

nos mutilamos

a cabermos em tantas caixas,

conforme os anos,

conforme os lugares,

conforme os amigos,

conforme os parentes,

conforme os amores

que sentimos a tudo.

mas a dor sempre vem.