Quinta-feira

É tarde, todos se foram e estou só

divagando sobre a insignificante existência de todas as coisas que perpetuam quase que preternaturalmente.

O segredo da inconstância da vida talvez.

No painel de controle interno uma luz se acendeu, em seguida outras

e então, pane. Pude sentir o sistema se esgotando, esvaindo-se; a tela escureceu-se como num apagão e tudo findou em breu, um erro na código fonte. Falha na Matrix.

Em momentos assim me isolo, me calo.

E calando-me me escondo e quando pronto me acho.

Uma voz no subconsciente insiste em dizer:

- é só mais uma quinta-feira.

Paschoal, George