A lágrima da rosa era o orvalho.
A lágrima do infante era também o orvalho.
As primaveras fenecem.
As flores fenecem mais rápido ainda.
E o pólem leva o gérmen da vida pelo
vento mensageiro de esperança.

A lágrima da senhora 
caiu sobre o bordado da blusa,
contornou uma flor imaginária.
Agraciou uma primavera presumível.
Sem pólens.

O sorriso sorrateiro
se esvai.
Vem a chuva
que parece
uma multidão de lágrimas.
Um choro incontido.
Uma tempestade a lavar almas e
sarjetas.

Resquícios ou sujeiras sempre 
restam.

Depois da tempestade
O cheiro de umidade
Os orvalhos migraram para o chão
finito de nossos bosques.

Súbita vontade de chorar
por tristeza,
por saudades
ou, simplesmente, melancolia
repleta de certezas transitórias
e finitudes definitivas.