Melancolia Poética

É com pesar que escrevo esses versos

Carregados por uma estimada melancolia

Que escorre de minha mente

Em direção a minhas mãos

E delas para esse espaço em branco

A tempos, ouso dizer á milênios

Venho me sentindo completamente

Entediado e desamparado

Com esse ciclo eterno e vivente

Coberto pelo profano e sagrado

O acaso, destinado e insano

Fragmento de minha existência

Que em meio a tudo isso

Se perde em minha essência.

Não há rota de fuga?

Talvez a de existir a fuga

Desse planeta,

Dessa vida,

Uma maneira;

Uma válvula de escape.

A existência caótica da nossa raça

Que fora desenhada de forma terna,

Mas que esconde uma profundidade

Mística e sobrenatural demasiada perversa

Que é representada em nossas criações;

Tudo que criamos vem para destruir

Nossas próprias terras, nossas casas,

Nossos semelhantes devorados

Por nossas mãos e pela cobiça,

Não somos Deus, nem Diabo

Sempre seremos um fragmento daquilo

Que poderíamos ter sido.

Do que seria formado o amor?

Se não do vicio repentino pela dor?

O ciclo duvidoso do qual vós se entregam!

Nada além do pesar, do conhecimento e da tristeza

Ficará e se tornara imortal nas pedras do mundo,

Com tristeza o tempo erradicará nossas vidas.

Sem sonhos, medos, vícios. A ternura

Se tornara nada mais que um sonho breve.

A melancolia recobre meus ombros nesses dias

Não nego que as imensas arvores que vejo na cidade

Tragam um sentimento de esperança e continuidade,

Com ou sem nós, embora ao mesmo tempo

Choram por nossas crueldades ao mundo.

Tudo é muito triste, mas sinto que há uma beleza

Talvez a espreita, invisível até mesmos aos meus olhos,

Uma beleza que nem meus versos longos possam descrever.

Talvez eu fique vivo para encontrar as palavras corretas.

Mas nunca saberei de fato.

Jamais saberei se meu fim será em poesia,

Ou nas fantasias do amor,

Nos arrependimentos da vida

Ou na certeza da dor,

Tão pouco sei

O quão certou estou.