RECANTO DOS DESPROVIDOS DE TALENTO

Um ultraje de efeito mudo,

insinuado na escrita sem inspiração.

Há quem grite, nesses tempos: Perfeição.

E jaz sob os pés a língua quase morta.

Macaqueando os fonemas forasteiros,

signos tolos vazios de si,

o aplauso vem como histeria

por sobre a perplexidade da escrita expatriada.

Infâmia e horror num teatro customizado,

onde a poeira do fracasso se assentou.

Não são mais versos ou escritas arbitrárias:

simplesmente a luminosidade cessou.

Incrédulo, quem se ocupa da arquitetura

desiste de tudo e vai-se embora.

Em terras de tolos e sons guturais,

não há lugar para o artesanato da fala.