A  vida é uma poesia inacabada
A espera de rima
A  espera de um significado
Alguma semântica 
Migalhas de essência 
Regadas por lágrimas 
E trituradas por mágoas intimas

Em silencio
Vou carcomendo meu espirito
Já puido por decepções 
A rima nao veio
A semantica tardou e
está exausta de ser descartada
As mágoas intimas foram
dizimadas por goles de rum.

E o horizonte pontilha
palavras impronunciáveis.

A vida é um poema capenga.
A claudicar no tempo
Na primavera suspira por flores.
No outono almeja os frutos.
No inverno procura-se o calor.
E, no verão, irradiamos cor, calor 
e amor.

Ama-se os raios e os trovões.

Tanta procura.
Tanta ânsia.
Tantos hormônios.
Insanidades corporais.
Saliências afetivas.
Intersecções espirituais.
Encruzilhadas de ideias.
Líquidos, massas e segredos.

A vida é uma poesia inacabada.
A rima , a semântica e 
a essência tramam pelo destino
a fora.
E, espreitam-nos por detrás das
pálpebras.