Cicatrizes

Em suas pequenas mãos a vergonha,

uma triste culpa lhe arrasa,

pernas doloridas em faísca,

ele chora, não se conforma.

Uma infância perdida,

por uma sombra que não se dissipa,

chora e suplica, diz: - que vida?

mas a vergonha outra vez, não lhe deixa.

Chora novamente e soluça,

num canto da casa, respira,

se desespera, a cabeça tomba,

uma triste rotina numa maldita vida!

O silêncio, o vazio.

a dor,

outra vez o silêncio.