O choro

Ainda que eu cale,

sempre escapa

por cima, por baixo

pelo furo da lata.

Choro e mais nada

nem lagarta pintada

menos ainda alma penada.

Só o choro e mais nada

de tanta inconformidade

com quase tudo, menos

com a amizade.

Só o choro que sai,

que escorre e que arde

e nem um pouco de piedade.

Família até vira

doída ferida

de tanta batida.

E o choro que prevalece

não termina, não acaba

e nem mesmo adoece.

Pior que cheque sem fundo

e nem assim acaba

esse mundo.

Ainda há sofrimento

para chorar

e muita lágrima para rolar.

Só termina toda

essa vida

quando o seu tempo valioso

acaba mesmo

e ninguém vai fazer nada.

Eagora sem lágrima.