DIA DOS MORTOS

Domingo é dia dos mortos.

O dia surge, alguns segundos mais,

respiramos.

Pão sobre a mesa, café muido na hora,, cheirando.

Apenas um espelho a frente e nada mais.

A tarde se espalha pelo caminho, então voltamos. A paixão é a arte da utopia.

Os q me odeiam q me esqueçam para sempre.

O sol passa.

"Feliz dia dos mortos."

Gritam as crianças nas praças.

O destino de todos tem apenas um caminho, nervos tortos.

Não vale apena sofrer por alguém, quanto mais por ninguém.

Precisamos do silencio para fazer barulho nos corações,

Domingo depois do meio dia, morre.

Desculpem me era por enviar esta mensagem neste sábado a tarde, talvez uma é a resposta da outra porque viver é um detalhe.

Que a vida seja sempre ser assim!

Não me levem a mal pelo meu intimo e pueril texto metafisico.

A vida é uma luta continua entre o ser e não ser nada.

Nenhum poeta é dono de si mesmo com a categoria em sua escrita, é claro.

As sinceridade nas palavras e logo somos ateus de nos mesmo,

Por q viver é tudo, bem antes de ter existido o nada.

As vezes doi viver não por dores, mas por alguns dólares.

Quem não num constante desespero humano tenta, ja se foi, pois domingo é dia dos mortos.<br>

É preciso ser muito pra poder crer nos menos e me irrito

quando o poema beija me e sorrindo com labios cadavericos foge de mim para sua tumba sorri e depois

despreza me com um mero olhar e se corrigirmos as abreviações quebramos a ficha.

Jamais fuja, seja um temático e Faça parte do grupo evite o primeiro ai, pois até a serpente do Eden não passava da propria consciência de Eva.

Todos nós guardamos serpentes em nossas consciências que ora possam nos devorar a alma.

Nasci tarde para arte, quando jovem tomei muitas anfetaminas sendo eu de Minas, me aquetei, pois

Domingo é dia dos mortos tinha vida fácil, mas curta.

Cuidemos da vida, pois num instante ela amadurece e cai , num domingo a tarde qualquer.