Cinco Quadras em Quale Roxa

Se me sopro

ao longe,

é o corpo

que esconde.

Se me entorto

de longe,

é o foco

que rompe.

Mas nunca eu;

mal existo.

Tinta em breu

mal visto.

Entre esbarrar

e os mil dias,

logo vai sobrar

o ser sem tinta.

Pois então,

qual será o

regresso vão

do progresso?