Fins

Como poeira que muito acumula,

Ou aquele incenso que insiste em acabar...

Como aquele vento que só me estrangula,

Ou como a fogueira que jaz ao queimar.

É aquela dor que inquieta e amortece;

É aquela fome que não se compraz;

É aquela velha que não esmorece,

Ou é a ferida que já não dói mais?

Como uma torneira que hoje não pinga,

Ou aquele órgão que não quer pulsar...

É aquele rasgo que não se remenda,

Ou aquele jeito de não se importar...