PRIMAVERA MORTA
Sem propósito,
nascem os dias assim,
esquálidos...
Afundados num silêncio
amorfo,
pássaros emudeceram.
Tudo o que se ouve,
são ecos das palavras
frias...
Navalha afiada,
retalha lembranças,
eviscera a esperança...
O sol perdeu os seus raios,
nos braços do frio inverno.
Esvaiu-se o aroma,
a vida em coma,
nesse breu sempiterno...
Na aridez da tristeza,
o amor padeceu,
um poema feneceu,
a estação não floresceu.
Sem propósito,
nascem os dias assim,
esquálidos...
Afundados num silêncio
amorfo,
pássaros emudeceram.
Tudo o que se ouve,
são ecos das palavras
frias...
Navalha afiada,
retalha lembranças,
eviscera a esperança...
O sol perdeu os seus raios,
nos braços do frio inverno.
Esvaiu-se o aroma,
a vida em coma,
nesse breu sempiterno...
Na aridez da tristeza,
o amor padeceu,
um poema feneceu,
a estação não floresceu.