27 de Setembro

Mãe,não foi a senhora que puseram naquele saco,

era só uma casca,um flor que se quebrou na ventania.

O que importava tinha se ido,

e fiquei aqui,eu um verdadeiro cadáver;

podre e insepulto.

Uma morta viva que caminha,

amanhã era seu aniversário,

um amanhã que nunca chegará.

Desde que você se foi não há neste mundo o que comemorar,

em mim só sobrou saudade e uma tristeza que devora.