Morto

O choro vem.

Tudo por fora

frio

Branco... calmo!

As mãos entrelaçadas e coladas.

Os dentes já não brigam

uns com os outros.

O cheiro e o choro

das rosas que tiveram

a má sorte

de estar em volta dele.

O véu que o cobre

sem utilidade

e a roupa que o veste

somente para iludir a escuridão

e cobrir sua podridão.

Morreu!

O finito chega.

O pensamento se extingue.